Comptine

France,

au sourire Angevin,

sibyllin…

Enveloppant l’infirme l’enfant, le pieux, le preux et les rois et les reines dépouillés

Sous le bois de la Croix

Dormant…

Mais les arbitres des débits et crédits

de la citoyenneté forcée,

les tortionnaires en col de soie,

les mesdames et les messieurs

en col de peau d’enfants et d’osselets d’agneaux,

Au bal des damoiselles,

Nul ne les verra plus car elles s’en sont allées

Mais où…

Et eux, les hommes de fiel,

Pendus!

France

aux tresses se dévidant des pelotes de chaume

Tu remonteras bientôt le cours des temps et des rivières de sang des touts petits martyrs de ton amour

Et le Roi te couronnera de Son Cœur